Я не знаю, почему люди говорят "Помнишь, как мы были счастливы, помнишь?", глядя на старые фотографии. Там они с кем-то. кидаются снежками или жёлтыми листьями в парке. Целуются. Едут на велосипедах. Сидят на балконе. Там они такие. улыбающиеся, с упрёком в глазах "Ну зачем ты снова снимаешь?.".
Я не знаю, почему всё это происходит с нами. Я, правда, не знаю.

***
Шестой этаж. Прекрасный вид на город из больших окон. Но жизнь - только там, за стеклом внизу, а здесь - лишь болезнь, мучения, смерть.
Ему всего 35. Он смотрит широко открытыми глазами в потолок. Ему даже тяжело осматриваться. С десяток дренажей и катетеров, трубок, пакетов вросли в его измученное тело. Толстая труба во рту и жадное трепетание груди в усилии глубже вдохнуть. Когда я подхожу к нему, он жалобно смотрит. Я задаю вопросы, а он едва уловимым взору движением головы подтверждает или отрицает. На вопрос "Вам больно?" он отвечает даже улыбкой. Чёрт возьми, на его теле нет живого места. Из глаз постоянно текут слёзы. И страх смерти. Никогда раньше не видела подобного - этот взгляд. сказать, что испуганный - ничего не сказать.
А за окном проносятся с рёвом мотоциклы - это молодые спешат жить. Проходят автобусы - это люди возвращаются с работы в свои квартиры, где их ждут. Или не ждут - но они всё равно возвращаются. И ходят парами, целуются, обнимают друг друга те, кто ещё не задумывался о том, каким ужасным может быть следующий день. "Всё может случиться, но только не с нами, нет."

***
Никогда, никогда не обижайте ВРЕМЯ.
У нас его очень мало. Мало времени.

Viarin