"Пора, наконец, внести ясность, возможно, даже сказать правду. Известно, что многие, заглянув в мой днев, реагируют примерно так: "Ёпта (ну, не совсем так – так реагируют только случайно заглянувшие справные каторжане с Ангаросушенска)! Да енто (т.е. я) же Хехель воплотившийся!" Но, во-первых, способ повторного воплощения Гегеля принципиально иной. Во-вторых, как некоторые уже догадываются, все посты я клепаю из обрывков старых нумеров "Вопросов философии", складывая оные произвольным образом"
"...Что проносится в голове человека, обнаружившего себя в пустом автобусе и выслушивающего безучастный голос, произносящий: "завод полиметаллов"? Все ответы неверны и не интересны - хорошо бы (для чистоты эксперимента) послушать кафкианского человека, для которого такое вот обнаружение будет началом всего - ведь персонаж Кафки ничего не помнит и (поэтому) всему ужасается. Красоты ради, стоит ввернуть здесь что-нибудь вроде "явственного привкуса молибдена, который я ощутил на пересохших губах" и т.д. - вот только, как мне подсказывают знатоки гугла, молибден не является полиметаллом
(какая жалость, ей богу, а я-то уже начал обыгрывать словцо -
"моли, б..., Дэн!" ("кого? кого моли?" - вяло кричит (бывают, знаете, такие крики, крикливее многих, но заставляющие думать, что кричащий кричит-то только затем, чтобы сбить всех с толку - не крик это на самом деле, не вопль, с народом соединяющий, но шёпот, внутрь своего лица повёрнутый [в этом месте оратор демонстрирует репродукцию счастливо украденного мунковского "Крика" - в случае, если оратор и есть вор, дозволяется использование оригинала]) дух Николя Ставрогина, требуя "зайца", в смысле, бога), "могли б, Дэн?" - могли, по-любому могли...
а почему не сделали?.. да именно поэтому: а вот не могли б -
сделали точно)"
"Всех и всегда (немногие могут оперировать такими категориями - собственно, Б-г и идиоты) раздражают люди, уходящие от вопросов риторическими траншеями. Они строят готические соборы сложносочинённых метафор (шпилям соответствуют словесные шпильки), окружённые крепостцами софизмов, сдобренными хорошо подготовленными рвами шуточек, заполненных стоячей водицей протухших сравнений. В вас клокочет мелочная злоба, случайная обида, конкретная несправедливость - всё это требует немедленного разрешения, но вам вместо оного вбрасывают очередной идеальный город, утопию, чьи стены - слова, чьи проспекты - ужимки"
"Итак, наиболее раскрывающая мой характер песня, это:
1-я часть 14-й сонаты Бетховена, исполняемая моими спотыкающимися пальцами в то отвратительно промозглое октябрьское утро, которое
как-то вдруг оказывается утром собственного дня рождения, каковой факт пустая, слегка забитая винно-коньячными парами голова упорно
не признаёт, цепляясь лоскутами надежд за утекающее время, глумливо сочащееся из полуразрушенного пианино в такт неверным дрожащим пальцам, когда только и остаётся что беззвучно шептать потрескавшимися губами: "всё пропало, всё пропало...", - хотя пропало вообще-то не всё, есть ещё чему пропадать - и оно падает, валится в ширящуюся с каждым касанием клавиш расщелину унылой, поднадоевшей и потому такой родной скорби, расщелину, попав в которую, думаешь, будто время остановилось и есть возможность немного перевести дух
и даже слегка привести себя в порядок - пригладить волосы, помассировать мешки под глазами, предварительно напомнив себе
парой пощёчин о существовании собственного лица; жаль только,
что этот грязноватый уют кроличьей норы испаряется слишком быстро, помутнение разума, только что видевшего прошлое, настоящее
и будущее слитыми воедино, улетучивается, от сладостного "аххх" остаётся разве что эхо, да и оно быстро заплёвывается шумом жизни,
но верить в это нету сил, и снова и снова цепляешься за призрак корявыми пальцами, стуча по клавишам, - достав Луну, нужно её держать, но Луна растекается талым мороженым, смазанными аккордами возвращая в то прекрасное унылое октябрьское утро прекрасного октябрьского дня, из которого никуда не вырваться.
Да, точно, вот такая вот песня и раскрывает мой характер
в наибольшей степени"
"Пора, наконец, внести ясность, возможно, даже сказать правду. Известно, что многие, заглянув в мой днев, реагируют примерно так: "Ёпта (ну, не совсем так – так реагируют только случайно заглянувшие справные каторжане с Ангаросушенска)! Да енто (т.е. я) же Хехель воплотившийся!" Но, во-первых, способ повторного воплощения Гегеля принципиально иной. Во-вторых, как некоторые уже догадываются, все посты я клепаю из обрывков старых нумеров "Вопросов философии", складывая оные произвольным образом"
"...Что проносится в голове человека, обнаружившего себя в пустом автобусе и выслушивающего безучастный голос, произносящий: "завод полиметаллов"? Все ответы неверны и не интересны - хорошо бы (для чистоты эксперимента) послушать кафкианского человека, для которого такое вот обнаружение будет началом всего - ведь персонаж Кафки ничего не помнит и (поэтому) всему ужасается. Красоты ради, стоит ввернуть здесь что-нибудь вроде "явственного привкуса молибдена, который я ощутил на пересохших губах" и т.д. - вот только, как мне подсказывают знатоки гугла, молибден не является полиметаллом
(какая жалость, ей богу, а я-то уже начал обыгрывать словцо -
"моли, б..., Дэн!" ("кого? кого моли?" - вяло кричит (бывают, знаете, такие крики, крикливее многих, но заставляющие думать, что кричащий кричит-то только затем, чтобы сбить всех с толку - не крик это на самом деле, не вопль, с народом соединяющий, но шёпот, внутрь своего лица повёрнутый [в этом месте оратор демонстрирует репродукцию счастливо украденного мунковского "Крика" - в случае, если оратор и есть вор, дозволяется использование оригинала]) дух Николя Ставрогина, требуя "зайца", в смысле, бога), "могли б, Дэн?" - могли, по-любому могли...
а почему не сделали?.. да именно поэтому: а вот не могли б -
сделали точно)"
"Всех и всегда (немногие могут оперировать такими категориями - собственно, Б-г и идиоты) раздражают люди, уходящие от вопросов риторическими траншеями. Они строят готические соборы сложносочинённых метафор (шпилям соответствуют словесные шпильки), окружённые крепостцами софизмов, сдобренными хорошо подготовленными рвами шуточек, заполненных стоячей водицей протухших сравнений. В вас клокочет мелочная злоба, случайная обида, конкретная несправедливость - всё это требует немедленного разрешения, но вам вместо оного вбрасывают очередной идеальный город, утопию, чьи стены - слова, чьи проспекты - ужимки"
"Итак, наиболее раскрывающая мой характер песня, это:
1-я часть 14-й сонаты Бетховена, исполняемая моими спотыкающимися пальцами в то отвратительно промозглое октябрьское утро, которое
как-то вдруг оказывается утром собственного дня рождения, каковой факт пустая, слегка забитая винно-коньячными парами голова упорно
не признаёт, цепляясь лоскутами надежд за утекающее время, глумливо сочащееся из полуразрушенного пианино в такт неверным дрожащим пальцам, когда только и остаётся что беззвучно шептать потрескавшимися губами: "всё пропало, всё пропало...", - хотя пропало вообще-то не всё, есть ещё чему пропадать - и оно падает, валится в ширящуюся с каждым касанием клавиш расщелину унылой, поднадоевшей и потому такой родной скорби, расщелину, попав в которую, думаешь, будто время остановилось и есть возможность немного перевести дух
и даже слегка привести себя в порядок - пригладить волосы, помассировать мешки под глазами, предварительно напомнив себе
парой пощёчин о существовании собственного лица; жаль только,
что этот грязноватый уют кроличьей норы испаряется слишком быстро, помутнение разума, только что видевшего прошлое, настоящее
и будущее слитыми воедино, улетучивается, от сладостного "аххх" остаётся разве что эхо, да и оно быстро заплёвывается шумом жизни,
но верить в это нету сил, и снова и снова цепляешься за призрак корявыми пальцами, стуча по клавишам, - достав Луну, нужно её держать, но Луна растекается талым мороженым, смазанными аккордами возвращая в то прекрасное унылое октябрьское утро прекрасного октябрьского дня, из которого никуда не вырваться.
Да, точно, вот такая вот песня и раскрывает мой характер
в наибольшей степени"