Опять печаль помножена на сто.
Опять причины следствий эверестней.
Любовь стрелой осталась холостой,
неспетым текстом нашей лучшей песни.

О том, что верный выход там, где вход.
Что греем мы, что мы теплее снега,
что не петлять, а двигаться вперёд,
а если отходить, то для разбега.

О том, как солнце нежит острова,
как изумрудность волн ласкает пляжи,
а в небе - Её Светлость Синева
узоры облаков красиво вяжет.

Как ночью звёзды валятся с небес,
не для желаний даже, для восторга.
Как сны несут мелодии тебе,
для коды взяв мажорные аккорды.

О том, как утром капельки росы
губами соберёт весенний ветер…

Оборван текст… Но спит в кроватке сын,
и лучшей песни нет на целом свете.
(c)