Музыка ветра на крыше одинокого без жильцов дома. Смелые скворцы, гуляющие по грядкам практически под ногами. Сильный ветер в проводах. Первая несмелая травка с легким налетом пыли. Запах дыма. Запах лета. Запах тепла…

Пока пустынно и звонко. Нет громких воплей ребятни и воя пил. Песен довольных соседей и бухтения бабульки в зарослях малины. Пока можно гулять по своему бродвею и вдоль и поперек, не боясь ненароком помять странно пахнущую травку или проклюнувшуюся морковку.. Свобода. Предвкушение тех дней, когда все вокруг наполниться ароматной зеленью и вкусным дымом с легкими туманами по утрам и трелью кузнечиков теплыми, любимыми вечерами…

А в толпу [I]не хочу.[/I] Дни обостренной памяти пугают своей минутной значимостью. Мы помним как-то фрагментарно, гордимся слишком редко и сдабриваем все это таким количеством горячительного, что..к вечеру сложно понять что именно происходит.

А [I]они[/I]..с такими же ясными глазами, гордой осанкой и начищенными кителями тоже все понимают. Их убивают волной внимания один день в году и футболят во все остальные. Их заваливают гвоздиками, возят по всем «намеченным точкам», говорят проникновенно и так искренне.. Протокол, чтоб его. А им бы посидеть тихо у стеллы. Или на лавочке. Увидеть тех редких своих.. Или – чужих, понимающих все по глазам. Им бы эту волну по капле ежедневно. И мне стыдно увидеть их глаза…


[I]Можно я буду гордиться в душе? Никак не могу научиться по расписанию… [/I]

• 
• 
•