Наливай еще по одному-
Ведь он не вышел,он совсем ушел.
Выпьем,чтобы там ему
Было хорошо.

И где найти теперь слова,
Чтобы были также хороши?
Разве возраст- сорок два,
Мог бы жить,да жить.

И с натугой верится,
Что не допел он и не доиграл,
А месяц с неба щерится,
Как позавчера.

И выть на небо хочется,
А вокруг такая тишина...
Как его по отчеству?
Вот и я не знал.

Но наверно потому,
Что он видел жизнь другой,
Бывало муторно ему
На одной земле с тобой.

Где ни церковь,ни кабак-
Ничего не свято,
Где немножко все не так,
Все не так ,ребята.

И ведь он поэтому трубил
И насиловал наш слух,
И за что он нас любил,
Всех,кто нем и глух.

Копытом кони землю бьют,
Все пропахло ладаном,
Ну, а песни-песни после допоют,
Их будет долго надо нам