Чего-то я ищу последний год, а может больше. Его почти что нет, не знаю как назвать. Ночные посиделки, шелест листьев, всё пробую забыть, задвинуть под кровать. Забыть уютный запах пожелтевшей книги, смешные радости и слово "дефицит", возможность что-то "доставать по блату". Я проживу без них и тот меня простит, кто это всё хранит в коробке пыльной, кто помнит тайну слова "самиздат". А может - думать Эти мысли глупо, ведь я совсем ни в чём не виноват.
Но дунет ветер, донесётся запах, и слышится откуда-то труба.
Всё ясно - это просто время
Оно течет Откуда-то в Куда.