Пшеничные поля.

Тропинка через поле вьётся – и я по ней иду.
Вокруг меня – колосья созревающей пшеницы,
Она под лёгким ветерком волнуется, струится,
И васильки вот-вот по этой глади побегут.

А прямо над моею головой с высокой высоты
В звенящей песне жаворонок вьётся,
И песня его радостной и чувственной волной,
Как дар небесный, на всю округу льётся.

И в те мгновения, когда вдруг замолкает он,
Стоит такая тишина, что кажется – звенит она,
Пропитанная летним жарким солнцем.


И в целом мире нет счастливее меня!

Моя земля – мне словно матушка родная.
И всё вокруг до боли любо мне: поля, леса.
Люблю всё то, что меня с детства окружало.
Люблю всё то, чего ещё не видела пока.

Глаза мне хочется пошире распахнуть,
И прикоснуться к каждой маленькой былинке.
И приласкать её, и аромат вдохнуть
От каждой, разогретой солнышком травинки.

Не упустить бы мне чего, и не пройти бы мимо.
И колосок пшеницы подержать в своих руках.
Почувствовать его на солнце созревающую силу.
Её отдаст он нам, когда для этого придёт пора...

Иду я полем, не спеша. А васильки со всех сторон
Своими синими глазами пытливо на меня глядят.
Я их поставлю в воду, и буду часто вспоминать,
Как с удовольствием бродила по моей тропинке,
От счастья чуть дыша – через бескрайние поля

• 
• 
•