[FONT=Arial][I][B][SIZE=+1,8]
[COLOR=dark magenta]В легком платье, совсем босая,
Над обрывом, лицом к ветрам,
Словно вызов себе бросая,
Прихожу сюда по утрам.

Легкой дымкой в туманах тают
Птичьи стаи, но слышен крик:
-Не святая, туман, не святая!
-Да, грешна, - мне сказал старик.

Оглянулась... пуста дорога,
Под ногами - густой чабрец.
Это совесть сказала строго
Или птицей пропел... отец?..

Или ветер принес в ладонях
Поцелуй через толщу лет?..
Только сердце давно не стонет.
Не святая... здесь лишних нет.

А полынь мне щекочет ноги.
Мне бы сделать себе венок.
Выйдет он, как хитрец убогий,
Что калачиком тут прилег.

Чабреца бы вплести для цвета,
Горький вкус мне ладони жжет.
Мне давно бы спросить у ветра:
-Из полыни бывает мед?

И, в надежде, что мир чудесен,
По тропинке домой ушла.
Не дослушала птичьих песен,
Что счастливая, что...грешна...

• 
• 
•