[I].. как навязчивый сон охраняет мое изголовье
на бесцветном пороге линялого, серого дня
тихий призрак безмолвия, блики рассветные ловит
все никак не уйдет, все никак не оставит меня
я то знаю что держит ее как невидимой нитью
памяти нашей силки, и теперь у меня на руке
она хотела б вернуться
но в дверь эту можно лишь выйти
а обратно нельзя, исчезают следы на песке

Сон, все тот же сон.
Когда бессонница выдыхалась и отпускала его на время, когда нервное напряжение, c которым он жил последние годы, выходило покурить, он засыпал. И видел сон.
И в нем он особо остро испытывал чувство дежавю.
Пульсирующей, огненной змейкой в голове звучали и жалили, чужие, тихие слова:
- Времени мало. Очень мало.
Голос был до боли знаком. Но вспомнить его он не мог, как ни старался. Память вообще играла с ним в странные игры. Яркие, сочные, детские воспоминания с одной стороны, а с другой - полностью вычеркнутый вчерашний день.
- Что делать? - ее голос дрожал - сосредоточиться на главном?
- Нет, скорее наоборот, уделить внимание каждой мелочи. - Лёд смотрел на неё, но лица не видел. Оно расплывалось. И казалось каким то... стертым что ли.
"Странно, как все таки странно.. " Проносилось в его голове, и Морфей оставлял его *)

• 
• 
•