[B][COLOR=red]Пела скрипка на исходе лета,
Плакал дождь, мелодией задетый,
Плыл народ, неся зонтов букеты,
Мимо музыканта как река.
Он стоял с закрытыми глазами
С длинными сырыми волосами.
Струны неземными голосами
Отзывались магии смычка.
Он себя выплёскивал наружу,
Звуки заплетал в узоры кружев.
Но толпа, не видя неба в лужах,
Молча торопилась по делам.
И мотивы, полные печали,
Над спешащей улицей звучали,
Только люди их не замечали,
Слыша лишь стук капель по зонтам.
А скрипач не думал обижаться,
Не просил ни денег, ни оваций.
К боку скрипки лишь щекой прижаться
И смычком по струнам – только так!
И в его объятьях скрипка пела,
А душа сжималась и пустела,
Музыка надрывная летела
В серых туч свинцовый полумрак.
Но ничто не вечно в мире этом:
Дождь прошёл, и тучи сдуло ветром.
Тротуар, залитый ярким светом,
Медленно, но верно подсыхал...
И скрипач, забыв о своём даре,
Чудо-скрипку в кожаном футляре
Спрятал и исчез в ближайшем баре,
Словно солнца свет ему мешал.
Он сидел и с грустною улыбкой
Гладил виновато свою скрипку,
Будто было глупою ошибкой
Доставать её на божий свет...
Только, если в сердце столько боли,
Как её не выпустить на волю?
Нужно лишь немного канифоли,
И плевать, что слушателей нет...
(c)[/COLOR][/B]