Вот живешь себе вроде бы неплохо, дни не бедны, есть семь пар туфель, денег немного, и еда в холодильнике часто вкусная, редко полезная.
Бывает, грустишь вечерами про себя, но утро на то и мудро, что смахивает ночные крошки со стола.
Вокруг есть люди, они улыбаются тебе при встрече.
Вы вроде почти друзья, а на деле просто товарищи.
Они спрашивают: "Ну, как у тебя дела?"
А ты, скрывая нарыв из переживаний, отвечаешь: "Все отлично."

А тебе хочется войти в дом облитой дождем -
и чтобы тебе тут же налили горячего чая в большую-пребольшую кружку.С лимоном. И сахара, да, три с половиной ложки. Чтобы сели напротив тебя и, не спрашивая "что стряслось-то?",
сказали что-нибудь самое простое, но теплое:
- "Будем спагетти. Возражения не принимаются".
Ты безвольно киваешь головой, потому что на большее сил нет, а внутри разливается счастье. Такое свое счастье.
Тот самый смысл, который все ищут с азартом Шерлока Холмса.
И то, что было "до" - эти игры в успешность, туфли в пол-зарплаты, сравнения в обертке чужих историй - все это фигня, на фоне обычных спагетти, приготовленных любимыми руками.