"В России мужчины пьют,от того,что их не уважают женщины". Берт Хеллингер. Утверждение спорное. От чего пьют мужчины? Да буц его знает- по разному. Вот и на него накатило. День такой.

Розы. Пятьдесят три сочные яркие розы. Упругие, не до конца распустившиеся бутоны, словно смуглые, загорелые груди мулаток, вздрагивающие под оглушительный грохот тамтамов и визги самбы бразильского карнавала.
Пятьдесят три,потому,что не было больше в цветочном ларьке. Алые и бордовые, розовые и белые - ослепительно яркие, с хрустальными капельками росы на мясистых, словно восковых, лепестках. Это Голландия, молодой человек, вы ж понимаете...О, как они искрились в солнечных лучах! И он сгрёб их все - вместе с ларьком,и продавщицей,сорвав восторженные аплодисменты покупателей.

На заднем сиденье его не новых жигулей выросла клумба,и оно скрылось под этой грудой роз,вызывающей любопытные взгляды автомобилистов.Он ехал в счастливом предвкушени праздника,и весело моргал аварийкой девушкам,завистливо разглядывающим задне сиденье его жигулей.
-Вот дурень то! Ну куда мне столько этого силоса - коз кормить? Так их у меня нет...
Наверно ей было приятно. Точно.
Но цветы не взяла. Ни одного...

-Что я скажу Гарику? Откуда этот зеленхоз? И потом...

Значит всё-таки Гарик...


-У нас с ним всё решено... Сначала мы на Сейшелы, а через месяц свадьба. В Париже...

Ну гонит же епт... - досадно и зло подумал он. - Или ей гонят... Сейшеллы заменят Мёртвым морем, а Париж Хайфой. Это ж Гарик!

Да-да, конечно, Гарик. Он - банкир. Или его папа банкир. Мама - профЭссор. А дядя - Студебеккер. Ха- ха!

Миллион, миллион, миллион алых роз! ...Да какое там... На эти то едва хватило...а миллион он бы точно не потянул. Даже если бы продал свои не новые жигули.

Вот Гарик бы потянул... Но не купит. Одну может... Наверное. Он выше цветов,он - Гарик! Он сам и цветок и подарок.
Но она всё равно будет счастлива. Даже от одной. Даже если он не купит ни одной.

Почему? Да потому,что Гарики-банкиры излучают счастье. Они просто обливают счастьем всех, кто рядом. Кто с ними. Топят в этом счастье, как в болоте. И не потому, что они Гарики. А потому, что они банкиры.



Он пил пошло и по-свински,монотонно заливая свою боль дурака-неудачника с разорванной душой и разбитым сердцем. У которого нет и не будет ни папы-банкира, ни мамы профЭссора, ни дяди Студебеккера.
Но всё это чепуха! Плевать на всё это! У него не будет ЕЁ!


А наутро,какой то рыболов - любитель позвонил на ноль- два, и сообщил, что на берегу залива обнаружил не новые жигули. В машине никого не было.Только 53 увядшие розы... И цепочка следов на песке...уходящих в воду...