[COLOR=darkblue]Ты в этом мире не чужой...пока думаешь...пока чувствуешь...пока тебе не всё равно...пока чужая радость в радость тебе...пока чужая боль-твоя боль...[/COLOR]
Чужая боль
Над томиком жизни задумалась смерть,
И он растрепался, не сверстан.
Лежат под ногами зеленая твердь
И частые желтые звезды.
Весь воздух весенний заполнив собой,
Затеплив страстными свечами,
В ней боль нарастает и движется боль,
Сливаясь с весенним звучаньем.
Не верю в глаза пустые.
Их нет у людей – пустых.
Ты видишь? В них боль застыла,
В застывших глазах остыв.
И если не в силах вынести,
И если в горле комком, -
То выплеснуть – это выместить,
Уже все равно, на ком.
Нечаянно, намеренно, безвольно,
В отместку, ради шутки, за гроши…
И нет живого сердца – чтоб без боли,
Как нет живого тела – без души.
Как будто на экране – жизнь чужая,
Идет, тебя виной не унижая,
Чуть на твою похожая, не боле, -
Прислушайся к её привычной боли –
Чужая боль.
Любовный бред. Друг к другу - вброд.
Попытка - вплавь. Попытка - с лету.
Никчемный щит. Ничейный счет.
Дифракция луча сквозь слезы.
Не дорасти, не досиять -
Сквозь мрак внутри, тягуче-плотный.
Обоим слишком - до себя.
Обоим - плохо.
Непознаваем Бог живой,
И – подражать Христу – не нам.
Но вера чистая его,
Как храм без выхода,
Страшна.
Она - великая тоска,
Она - огромная вина.
Она в глазах его видна,
Как седина…
А седина
Едва заметна
На висках.
Вот - ещё день окончен:
Столько холодных слов.
Где на Земле оконце,
Чтобы за ним – тепло?
Манит их угасанье…
Где хоть одно, скажи?
Нету страшней касанья
К тайне окон чужих.
Столько неявной боли
Нам на себя не взять.
Взвалится – не отмолишь,
И позабыть нельзя.
Ирина Фещенко-Скворцова