– Жить хочешь, еще раз спрашиваю? – но уже без холода и с участием и не знаешь что делать: толи отводить руку назад, толи все-таки бить. И отвечаешь помимо воли своей:
– Хочу.
– А мечта у тебя есть?
– Да причем здесь мечта к жизни, не к жизни, а к тому, что хочу я жить.
– Не понимаешь. Ежели нет у тебя мечты, ничем помочь мы не сможем, не вытянем мы тебя на свет белый. Все срастили, что можно было, а дальше дело твое – помирать или нет. С мечтой невыполненной, но которую хочешь до конца довести, не помрешь, без нее – смерть.
– Есть, – говорю, как только дошел смысл сказанного, – есть одна.
– Что есть?
– Мечта есть, – говоришь ты и смотришь что пес голодный с надеждой в глазах, что не пнет, не прогонит.
– Тогда слушай и запоминай, – говорит, словно молотом по раскаленному железу бьет, впечатывая свои слова тебе в память, – Если есть у тебя мечта, к которой ты идешь, к которой стремишься, тогда и только тогда ты человек живой. Мечта не выполнена – значит живешь, и смерть отступается от того человека, не может она его взять. Ибо видит, что не подступится, а иногда уходит, поворачиваясь спиной с радостью на устах – вот мол, достойный противник... Запомнил?

• 
• 
•