Опять зайду я в зал, где мы тогда стояли .
Поглажу я следы. Кем я сейчас стою ?
Тем старым вертолетом ? И музыкой ночной ?
А может криком птицы ? .....
Позвали скоморохов. Пусть будет хуже нам сейчас.
Труднее до шептаться . Не разглядеть сквозь ароматный дым..
Где мы стоим, что перед нами ? Парки... и сон ночных цветов ?
Или Афганских гор ночных ошеломление.
Когда в них жутко от ничтожности своей.
Знаешь, мы сможем спрятаться в тени...
Тех миражей, которыми живем.
МОЁ