Пришла домой. Дочуля сидит на кухне, переводит очередное письмо от Эрика... Увидела меня, вся скукожилась, пытаясь всем телом прикрыть и свои записи, и письмо, лежащее перед ней на столе, и даже французско-русский словарь...
-Да, не смотрю я, Валь... Пиши, пиши.
Нет, мне было бы интересно, наверно, если бы она рассказала... А так, что выпытывать... Я то ли устаю, то ли не знаю, что со мной происходит... Часто мне глубоко на всё плевать.
Валька стала такая взрослая, самостоятельная. Учит уроки без напоминаний. Скрипит каждый день на виоле и даже чуть переступив порог дома бежит стучать по клавишам фоно... Надолго ли? Серьёзно ли?
А меня, когда я говорю, что ребёнок занимается музыкой, тут же все начинают укорять, мол, это мучение, испортишь ей психику... И в то, что она сама записалась в кружок музыкальной информатики и ходит на дополнительный урок дирижирования, никто не верит...
Да... А я вот тоже где-то классе в пятом стала проявлять рвение в учёбе. И так много хотела узнать.... А неоткуда было...

• 
• 
•