Запах вечерней Москвы схож с запахом курящей женщины. Те же увядшие за день духи с адской примесью табака, те же газовые выхлопы сквозь вечно-зеленый запах заново посаженной кремлевской травы; хоть там есть и ладно - сердце столицы, нам больше не надо. "Фу," - скажете вы, "Класс!" - отвечу я. И уставшая автомобильная змея Садового, дада, у нас опять пробки, господа. Дальние сливаются с ближними и эхом рассыпаются по Манежной, под творениями великого и ужасного пьют незапрещенное пиво и целуются, а может уже и... Да кому какое дело, на город наступает ночь. Сонное безразличное метро перевозит вторую очередь засидевшихся трудоголиков. Апатичные лица, тупое молчание, навязанные ритмы чужих наушников. Мое возвращение домой. Тщетно раздуваются ноздри в предчувствии свежего воздуха, которого давно здесь нет. Мое чувство исключительности, ни на чем не основанное, кроме факта рождения, не дает мне быть растоптанной этим бездушным, но так до боли любимым мною городом.
"Заживет ли... Оживет ли..."

PS. Спасибо тебе, а то я было поверила, што умею летать...