Простуженный дождь через улицу холодно-синюю,
Как маленький мальчик, рыдает слезами натужными…
А чья-то рука на стекле нацарапает линию,
И это – черта, за которой мы можем быть нужными…
Улыбка из рамочной плоскости сверху на гвоздике,
И всё, что люблю, обнимаю, как дура, по глобусу…
Пусть ра...